Tienes facebook??

Sííí como mola ser social.(el punto 7 el mejor)

Larga vida al Emperador

El mes pasado falleció de un ataque al corazón Jack Herer, quien fuera, junto con su amigo y mentor el "Capitán Ed", el mayor activista por la legalización de la yerba. Le conocí gracias a un profesor de psicología que nos contó la célebre fábula del emperador desnudo, pero su obra abarca mucho más. El fundador del HEMP defendía la despenalización completa del cannabis y abogaba por su consumo global, no sólo con fines lúdicos o medicinales. Precisamente en "El emperador está desnudo", su libro más famoso, propuso una interesante tesis sobre la utilidad social de la marihuana, y ofreció una recompensa de 10.000 dólares a quien fuera capaz de refutarla. Pocó después una organización holandesa dobló la cifra. Los 20.000 pavos todavía no se han movido de su sitio.
Todo un referente en el activismo despenalizador. Descanse en paz, maestro.

The Doors of perception

Bueno, dado que estos dias me estoy dedicando a ir perdiendo el juicio entre fotocopias, diapositvas y demás elementos infernales, voy a subir otro trabajillo de clase. En honor a lo mucho que amo las épocas de exámenes en la universidad. Es un relato corto que tuve que hacer sobre el peyote. Me faltó tiempo para mejorarlo, pero bueno poco a poco. Ánimo a mis homónimos estudiosos.

Y yo nací, enamorado del Atleti de Madrid

Por los soñadores, por los pasionales, por los sufridores.
Por aquellos que encerramos el korazón en un puño en cada partido.
Por todos los que vivimos el prostituido negocio del fútbol de una manera distinta.
Porque nadie como tú revienta mis esquemas. Nada es capaz de encharcar mis ojos de tal modo. La facilidad con la que fluyen lágrimas de alegría; el dolor de los ríos de desconsuelo.
Qué manera de sangrar sentimientos, de llevar la pasión por bandera, de sentir los colores por debajo de la piel.
Porque nadie como nosotros para convertir un edificio en una caldera hirviente.
Porque un equipo, sin el apoyo de sus seguidores, no es nada.
Porque si el cuerpo se cae, el alma lo levanta.
Porque lo mundano no nos importa, sabemos que somos eternos.
Porque cuando fallan las fuerzas, la fe las revitaliza.
Porque si se pierde, se llora, pero se levanta la cabeza. La frente siempre bien alta y el korazón orgulloso. Si se muere con garra, el cielo está ganado.
Por tu pasado, tu historia, y el presente. Por recordar a los incrédulos y a los ignorantes, y a toda Europa que somos grandes, que HEMOS VUELTO.
Porque hemos hecho del “semper fidelis” nuestra religión. Cuando el barco se hunde, sólo las ratas lo abandonan.
Porque después de perder una final nuestros rugidos ensordecen la alegría de los campeones.
Porque la furia del dios de los mares es colchonera.
Por ese fuego recorriendo venas y arterias, por esa entrega sin condiciones a la pasión de un sentimiento único. Porque vemos la vida de un modo incomprensible para los mediocres.
Porque nos sobran los motivos, la pasión y las ilusiones, aunque nadie más los quiera ver.
Por la felicidad de los triunfos, del retorno, y por la fidelidad en los malos momentos.
Por todos los que hemos hecho de la pasión rojiblanca nuestro estilo de vida.
Vuela Atleti, vuela alto, que nosotros batiremos siempre tus alas.

El puto rayo que no cesa

¿Qué tiene de malo dejar que los instintos se oculten a flor de piel?
¿Es perjudicial sentir, pensar, hablar, vivir con vehemencia?
¿Dónde se encuentra el error de someterse a la irreverencia pasional?
¿Por qué no puede gobernar mi vida la locura de reventar las cadenas del tiempo?
Tal vez haya más cordura en los trastornos de una mente desorientada que en cualquier convencionalismo sustentado por la seguridad mediocre del que no quiere arriesgar. ¿Algún obtuso más quiere jugar a teorizar sobre la coherencia?
Ni velocidad, ni prisa, ni armonía, ni calma, ni mesura, ni control. Los tumbos del esquizoide no necesitan ninguna certeza cronológica.
Se respira miedo, miedo a volar.

Viña 2010: recuerdos hilados

JUEVES
Me despierto en una carretera recta y repleta de desniveles. Un conductor supuestamente sobrio desafía con su autobús al resto de vehículos, independientemente del sentido por el que circulen. Llegamos a la “hermosa” localidad de Villarrobledo y, tras montar la tienda y comprobar que estamos a tomar por culo de la zona de conciertos, fuimos a por las primeras provisiones. El Atleti firmó esa noche el pase a la final de la antigua copa de la UEFA, y había que celebrarlo. Primera reunión con los colegas y primeros escarceos con los vicios. Noche de risas que sólo aguantó el incansable Mauro; los dos ciegos perdidos (él más) dando vueltas hasta poco antes del amanecer. Creo que ésta fue la única noche que pisé la famosa carpa de la gasolinera, un poco decepcionante la verdad.

VIERNES
Nos despertamos bastante pronto (no todos) por el puto calorazo que hacía. Jodo como pega en Albacete. El día transcurrió de un modo bastante psicodélico. La naturaleza estaba increíblemente fungi-exultante. Inauguramos nuestra serie de bolos con el de los Segismundo Toxicómano, bastante potente. Ya se veía una cantidad de público considerable que me hizo presagiar una de las mayores pegas del festival: iba a haber demasiada gente, y la zona trasera tenía una calidad de sonido bastante pobre. Para disfrutar en condiciones del concierto había que meterse por cojones en la olla. Parón para descansar del pelotazo de la tarde, en el que nos perdimos a Los Suaves (sí, se ve que Yosi iba como una cuba para variar), y volvimos dentro para ver a Berri Txarrak. Vaya directo más cojonudo que tienen. El público, en su mayoría vasco, muy entregado, algo que Gorka agradeció. Pasaron algunas horas difusas para acabar frente al escenario de nuevo con Soziedad Alkohólika sobre él. Buenísimos, como acostumbran. Eso es contundencia. Roberto, el batera, se marcó un solo de los que casi empalman. Con las prisas fuimos a ver acabar a Morodo. Bastante suave el pavo, por lo menos en el cierre. Ahí acabó la jornada de conciertos y, tras un breve paso por nosequé carpa de electrónica, a la tienda a por las amiguitas rubias y sus familiares, sanguíneos y políticos. Borrón. Mi noche acabó a eso de las 5, hora arriba hora abajo, en la tertulia de la atalaya con los dos únicos colegas que quedaban despiertos.

SÁBADO
Mis recuerdos empiezan entrando al concierto de Obrint Pas, a las 4 de la tarde, con un sol de la virgen picando en la cabeza. Que mal sienta el alcohol a esas temperaturas oyes. El directo de los valencianos cojonudo. Una buena masa de gente (mucha de Valencia y Cataluña obviamente) pasando calor a la que supieron animar, y muy buen rollo. Hubo una ración de Castellers y de pirotecnia para acercarles un poco a casa. El calor pudo con nosotros en Mamá Ladilla, y no volvimos a entrar hasta el bolo de Gatillazo, ya por la noche. Bueno, les he visto mejores actuaciones. Evaristo estaba un poco apagado. De ahí a Ska-p, sin duda el que más gente convocó. No se podía ni respirar de la locura de peña que había, ni siquiera humo de contrabando. Me tuve que salir del bollo antes de que acabaran de tocar porque me estaba poniendo malo (no sonaron mal, pero disfruté menos que otras veces, ya os digo que atrás se oía de culo). Nos reunimos unos cuantos desperdigados de la vida y directos a Violadores, que no defraudaron. Siempre suenan de puta madre, y Kase-O el amo claro. Ahí terminaron los conciertos para mi. Celtas Cortos dieron un directo de mierda como viene siendo costumbre y EUKZ sonaron bastante fuertes por lo visto. El resto de la noche la pasamos principalmente en un chiringo que ponía un drum'n'bass de la hostia. Lo cierto es que la zona del Viñatek (véase Antiviña) estaba muy guapa montada. Tuvimos encuentros con curiosos personajillos, como con el tal Mauro del jueves y sus amigos invisibles, y buena fiesta hasta la amanesida. Ese día caímos muertos en la tienda.

DOMINGO
El mejor sueño de todo el viaje, en la puta cazuela manchega esa. Entramos pronto bajo la solana a ver acabar a Alamedadosoulna. No hubo demasiada sintonía con la gente y el bolo fue bastante ligero. También es verdad que la hora y el calor no ayudaban. Vimos empezar a los Benito Kamelas, y más de lo mismo. Directo flojo y poco ambiente. Me perdí a Betagarri (mecachis), y volvimos para ver a Lendakaris Muertos. De los mejores conciertos del festival. Tocando un temazo tras otro y Aitor tan jodidamente pirado como siempre. Se tiró al público varias veces, le dio un muerdo a un gordo antes de "Besos gaztetxeros" y nos brindó un concierto de los memorables. El pogo que se montó frente a la valla del escenario fue la hostia. Bueno, en los últimos temas las hostias se volvieron poco graciosas (qué bien se lo pasa grabándonos el cabrón). Después de ese concierto, sé que estuve dentro alguna vez más, pero no recuerdo que concierto vi, si es que vi alguno. Esa noche nos metimos un fiestón de los gordos entre los muros de vatios de sonido del Viñatek. Mucho DnB del rico y hardtek. Nos dieron las 9 o 10 de la mañana, y a recoger toda la tienda y toda la mierda con el pelotazo encima. Dimos un maravilloso paseo por Villarrobledo buscando la estación de buses, que casi perdemos el nuestro, y ala, vuelta a casa de gaupason.

LUNES
Pfffffff

Y esta palabra, este papel, escrito por las mil manos de una sola mano, no queda en mí ni en vosotros ni tampoco sirve para sueños. Cae a la tierra y allí se continúa, pero no como una mera palabra ni papel escrito, sino como una sucesión de sonidos del corazón, llamadlo música si queréis. Y cuando la música se termina, los bailarines nos miramos como si estuviésemos desnudos y ahí decidimos si merece la pena seguir tocando, o si sólo fuimos meros objetos en el infinito equilibrio universal de los planetas...

Y ese tocayo tuyo?

Su nombre no importa mucho, cada día lo falsifica.
Su padre se olvidó de su puesto en un bosque de vello púbico.
Su madre le ha congelado en el pánico de la preadolescencia.
Es ciego como un enamorado de la indiferencia.
Su futuro se construye sobre los pasos de un ataque etílico.
Sólo le teme al miedo, llenar su cuerpo de cicatrices no le asusta.

You want to know more?

NO TE OLVIDO

Hay lágrimas en sueños más reales y firmes que el caudal de cualquier catarata.
Ni ese chivato cabrón al que llamamos tiempo ni ninguna droga van a poder arrancarte de mi cabeza. Nunca.

El Tiempo

Una pupila iracunda reflejada sobre el horizonte.
El fúnebre cortejo de pétalos marchitos tras el verano.
Los surcos que dejan riachuelos de lágrimas sobre la piel.
Una víbora de ceniza engullendo el papel gris perlado.

De cada día un tropiezo; de cada noche un secreto.
Palabras que se difuminan en un cielo perdido.
El aprendizaje si le gana la partida al miedo.
Todas las mentiras y verdades que aún no he escrito.

I love you Phillip Morris: estupendo,vamos de culo y contra el viento

Ya se ha cumplido un año desde que terminó la post-producción de la última película de mi amado Jim Carrey "I love you Phillip Morris", un film coprotagonizado con Ewan McGregor basado en una novela del periodista norteamericano Steve McVicker.

La historia comienza con un hombre que tras un accidente de tráfico descubre que es homosexual (sí, McVicker se reventó la cabeza buscando el hecho "revelador") y trata sobre el romance que vive en la cárcel con el tal Phillip Morris (McGregor).

El caso es que los distribuidores pensaron en un principio lanzar la película directamente en formato DVD por considerarla "demasiado gay" para el público de la gran pantalla, como si después de verla se fuera a vivir una bacanal de rabos enfrentados y besos barbudos en cada sala. Los derechos de exhibición fueron adquiridos por una pequeña distribuidora que, tras todo este tiempo ha comunicado que la distribución se aplaza indefinidamente por "problemas económicos". Ya.

La película se estrenó el pasado mes de febrero en países como Reino Unido, Brasil o Francia con un cierto éxito pero en esta nuestra querida patria, donde lo que nos gusta son las obras maestras como Mentiras y gordas o la bazofia de turno protagonizada por la sarta de comeculos del Gobierno con la pegatina de "no a la guerra" en la frente, preferimos seguir los pasos del país de las libertades y sigue sin programarse una fecha de llegada a nuestras salas. Pues nada, que Bonilla, la Bardem y la nueva generacion de guapitos y tontitas sigan mamando del bote y todos contentos.

Todos los honorables (jajaja) miembros de la Academia se sienten la mar de progres alabando al señor Ledger y al señor Gyllenhaal cuando se meten en su tienda de campaña de Brokeback Mountain a darse por culo entre ovejas pero cuando las escenas son un poco más explícitas el cielo se cae sobre sus cabezas. Para una vez que Jim se decide a no hacer otra película como las que acostumbra últimamente, carentes de guión y agarradas como a un clavo ardiendo a su gracejo personal...Y es que el cine moderno está en crisis, pero con tanto obtuso y retrógrado controlando las grandes masas de dinero, ¿qué esperas?