Feliz Navidad

Sube el tabaco. El Gobierno vuelve a reirse de nosotros. Pero eso no es lo peor. Lo peor es que una secta de usureros y mentirosos sigue robando sin que nadie haga nada. Miles de invidentes quedan atrapados por las cadenas del materialismo pero no protestan. La justicia divina no para de cebarse una y otra vez con Haití pero es que ese tema ya está pasado. Los amantes más cobardes siguen inflando a puñetazos a las personas a las que en algún pasado borroso les juraron pasión eterna. Los secuestradores de niños de.......

En fin, será mejor ver en las noticias los árboles de navidad y belenes que han montado desde Benalmádena hasta Teruel. Y un profundo debate sobre si ha acertado Papá Noel o no con los regalos. Que maravilla. Vamos a cantar villancicos.

Monos disfrazados

Me hace gracia comprobar como en este país estupidez e hijoputismo se reparten a partes iguales. Cada día me fijo más en esos prepotentes individuos con cara de idiota que, camuflados en atuendos de paisano, se apostan en las barandillas de algunas de las estaciones de metro más concurridas de la capital al acecho de inmigrantes desprevenidos. Se les conoce como secretas. Vagos e inútiles que un día decidieron solucionarse la vida mamando de la gran teta estatal bajo la etiqueta de "funcionarios policiales". Suelen dejarse ver, aunque ellos piensen lo contrario (la ignorancia siempre es atrevida), en los vestíbulos de estaciones como Colonia Jardín o Nuevos Ministerios, preferiblemente en las horas de apertura y cierre de la jornada laboral. Estos zánganos, amparados en su autoridad coactiva, se dedican a seleccionar personas con pinta de inmigrante de bajo nivel para sacarles su placa con el regocijo de quien enseña una polla de 30 centímetros, pero de látex. Acto seguido les exigen toda la documentación si no quieren ser detenidos y llevados a comisaría. Una caza en toda regla desarrollada en base a incentivos, como las multas de tráfico en el caso de la Benemérita, que les permite decir que en su trabajo se dedican a algo más que a tocarse los huevos e ir al bar. Y después de cada captura ponen cara de estar contribuyendo a la seguridad y el bienestar colectivos.Podrían hacer algo verdaderamente útil para la sociedad (desde la protección efectiva de personas maltratadas hasta la persecución de mafias dedicadas al blanqueo de dinero), pero prefieren ir por la vida jodiendo a chavales que deciden pasar la tarde echando un peta con sus amigos, o a personas que, además de tener que soportar la estupidez supina de los racistas sin bozal, se matan a trabajar para poder malvivir en un país supuestamente de mayor calidad de vida que el suyo. Y después de amargarle el día a su particular legión de desafortunados, retoman su repugnante coloquio como si nada hubiera pasado. "Para proteger y servir". Mis cojones.

"Esto sólo lo arreglamos entre todos"

Años de recortes presupuestarios, Expedientes de Regulación de Empleo, planes de refinanciación, quiebra de PYMES, más endeudamiento, congelaciones salariales, todos pendientes del diferencial, de las calificaciones de Moody´s y amigos... ¿Y la culpa es de las familias que, amamantadas por el capitalismo, aspiraban a convertirse en miniespeculadores?

El mayor problema de este país son los políticos. Esa crisis sí que es jodida.

Calambres de actualidad

A veces me reconozco como un pedante cuando critico en casa el ingente listado de errores (voluntarios o involuntarios) que encuentro en los telediarios de cada día. Son fallos que me mosquean y me hacen despreciar las rutinas laborales de una de las pocas profesiones que realmente me llama la atención. Sin embargo, hoy mi reacción ante la primera de esas meteduras de pata ha sido bien distinta. ¡Qué curiosa sorpresa descubrir que Pepa Bueno, directora de los servicios informativos de TVE, periodista veterana y a la que se le supone un cierto nivel intelectual, intenta cuidar su figura a golpes de abdomineitor! Lo más curioso no es que toda una directora y presentadora de informativos busque estilizar su cuerpo del mismo modo que lo haría una acérrima seguidora de Telecirco (a calambrazo limpio). Ni que lo haga en el tiempo que presenta un programa que siguen más de 3 millones de espectadores, tampoco. Lo mejor es que desde control han tardado casi 10 minutos en darse cuenta de los espasmos musculares de la otrora directora de “Gente” y acercarle el plano. Asi que no me he enterado de nada de las primeras noticias. Estaba hipnotizado observando el espídico ritmo que se le marcaba en la zona que algún dia servirá de mesa para sus tetas.*

Lo cierto es que al pensar en hacer una entrada sobre el tema he recordado que últimamente ha habido varios asuntos que he creído dignos de tratar pero que por causas varias he ido dejando en la puerta del olvido. De modo que hoy, que tengo el tiempo y la disposición necesarias, voy a comentar aquellos que me vienen a la cabeza a bote pronto.

Siguiendo el criterio cronológico, comenzaré por el último debate sobre los Presupuestos Generales. Un gran tostón amenizado por las jaleos, gritos e insultos de ese corral de gallinas que llaman Congreso de los Diputados del que quiero destacar la diferencia apabullante entre las intervenciones de Rajoy y Salgado. Es increíble la importancia de prepararse un discurso y las posibles réplicas a las críticas que pueda generar durante el debate. Un líder de la oposición firme, convencido y apoyado en poderosos datos frente a una titubeante ministra de Economía de voz temblorosa. No creo ni sigo a ninguno de los dos, pero desde luego cualquier estudiante universitario con una dicción correcta podría haber defendido mejor los presupuestos que doña Salgado. Lo del Congreso es de risa (por no decir justo lo contrario).

De ahí vamos a las polémicas declaraciones de Arturo Pérez-Reverte a través de Twitter sobre las lágrimas de Moratinos en su salida del Ministerio de Asuntos Exteriores. El escritor le llamó “perfecto mierda” (con todas las de la ley). A partir de ahí, todo el “socialismo” y “progresismo” nacional a comerse a Pérez-Reverte con un vocabulario tan peyorativo o más que el que había aparecido en Twitter. Él, que en varias ocasiones se ha jactado de llamar siempre a las cosas por su nombre, lejos de pedir disculpas se reafirmó en su posición, a pesar del ignorante y partidista linchamiento de todos aquellos reaccionarios disfrazados de progresitos que se escandalizan cuando escuchan la palabra “coño” en horario infantil (y más si quien la dice no es afín al Partido). Todo mi apoyo y respeto para uno de los mejores periodistas vivos de este país, sincero y honesto como pocos y que, hablando siempre con uso de razón, encandila con su talento y calidad a lectores de uno u otro palo. Y que los borregos que ni siquiera se han parado a leer algo de tamaño artista del castellano sigan babeando mierda.

El tema del creador de Alatriste se vio difuminado horas después por unas horripilantes declaraciones de otro gran escritor, Sánchez Dragó, en el libro “Dios los cría...”. Resulta que aquí el amante de los gatos se jactaba de haberse “trajinado” a unas niñas de 13 años en Japón hace 47 años. Y se volvió a montar el escándalo. ¡Por dios! ¡Qué vergüenza! ¡Qué barbaridad! ¡A la hoguera! Una bravuconería de un hombre con la lengua más larga que la polla y una malinterpretación de algún periolisto sediento de carnaza sanguinolenta dieron lugar a otro circo mediático totalmente polarizado. Otra vez la puta politización (bipartidista claro, estamos en España) de los temas que saltan a la palestra pública. El mundillo sectáreo de la izquierda intelectual se armaba de piedras para lapidar hasta la muerte a un hombre que se ha hartado de repetir que la anecdóta era mentira ("quería añadirle pimienta a la historia") y que, en caso de que hubiera sido cierta, ni siquiera era delito (tanto el código civil español como el japonés contemplan las relaciones sexuales consentidas con menores de más de 13 años). ¿Cuándo decís que desapareció el Tribunal de la Inquisición? Menos mal que el tiempo va almidonando el vocabulario que se me ocurre cada vez que hablo de este tema, pero vaya tristeza y racanería de intelectualidad. Desde la mismísima Ministra de cultura doña SINDEscargas, guionista de más que dudosa calidad cuya trayectoria política se podría titular del mismo modo que la productora de Santiago Segura, hasta el reportero más vago y mediocre del “Nueva Alcarria” no han escatimado en abucheos, insultos o cualquier tipo de vocablo malsonante. Parece ser que si quieres ser un rojeras de pro hay que seguir ciegamente lo que otros rojeras más conocidos que tú digan, aunque sea la primera estupidez indocumentada que les venga a la cabeza. Menos mal que no todo son merinas dentro del redil y un grupo de escitores y pensadores en su mayoría de corte liberal (de derechas, collons) han redactado un manifiesto en defensa del escritor y sobre todo, de la libertad de expresión, que yo he firmado aquí.

Otro asunto igual de penoso fue el de la reforma del Código Civil en el apartado relacionado con el orden de los apellidos y nosequé. Todos los medios coinciden en que se trata de una medida irrelevante desarrollada para desviar la atención de otros temas de mayor importancia. Sin embargo, hubo tres días seguidos en los que la reforma de las narices lideró informativos, reportajes sociales, debates TeDeTeros, etcétera. Me parece a mi que esa no es la mejor forma de no dar cobertura mediática a los temas absurdos...

Sigamos. El desmantelamiento del campamento en El Aaiún. Ahora el PP trata de hundir un poco más la popularidad del Gobierno criticando su mano blanda respecto a la actuación marroquí. Curioso que halla que esperar a que se monte un percal como el de estos días para que el PP diga una sola palabra. Porque la alienación y la explotación injusta de los recursos naturales del pueblo saharaui se viene produciendo desde hace décadas y ni a los de la rosita ni a los de la gaviota les he oído protestar nunca. ¿Tendrá algo que ver la cantidad de empresas españolas conserveras, navieras, etc. que se enrriquecen gracias al emprobecimiento constante de un pueblo oprimido? No se yo...

Vamos con el cambio de gobierno en Francia. A Sarkozy se le ha ido de las manos el tema de la reforma de las pensiones y no se le ocurre nada mejor que echar a la puta calle a los miembros más centristas y dejar sólo a aquellos que han jurado sacarle brillo a su culete con la lengua hasta el fin de los días. Y pensará que así soluciona algo. Ole sus huevos. Esperemos que al pueblo francés no se le agoten las pilas y sigan dando caña, demostrando a países como el mío lo que significa la auténtica actividad cívica (9 huelgas generales en dos meses frente a las 8 que ha habido en España en 32 años de democracia, ahí es nada).

Y a mí lo que se me ha ido de las manos es la entrada de hoy, por lo que finalizo ya con el último tema: el enésimo homenaje a los ganadores del Mundial. Claro, como al Estado le sobra el dinero, y a los ciudadanos también, pues vamos a hacer un homenaje al mes a los futbolistas hasta que el próximo torneo reviente de una puta vez la nube. Además, mientras hablen de fútbol no se quejan de la mierda de vida a la que les condenamos.

En fin, gracias al osado que se moleste en leer hasta aquí. Sé que me dejo bastantes temas en el tintero (digital) y eso me da rabia, pero bueno, los diarios se encargarán de calmarme mañana con la última gilipollez que haya hecho o dicho Mourinho. Así da gusto.

* Un día después de haber publicado la entrada me he llevado otra sorpresa todavía mejor. Buscando por la web de RTVE el telediario de anoche para enlazarlo al blog, me encuentro con que los espasmos musculares de la presentadora han desaparecido. El trabajo digital es de tal calidad que me ha hecho preguntarme si es que ayer no estaba sobrio. Menos mal que había testigos....Otro aplauso para Censura Visión Española.

Pedrá

"Pasa la vida, no sabemos donde vamos pero estamos".
Pasa la muerte, me reconoce y me saluda; se despide hasta la próxima cita.
Suficientes asideros para susurrar que el cielo puede esperar.
21 muertes. Y a estas alturas no vamos a comentar el miedo al futuro.
No quedan sueños (ni esperanzas) cuando todos creen estar despiertos.
Si no quieres ver lo que no asimilas recoge las alas. Demasiado tarde para empezar a derribar muros.
Mejor marcar cada ruta por el camino más pisoteado.
Del fuego, las cenizas. De la muerte la catarsis. Del aprendizaje, el espíritu. Del viento, el orgullo. De la vida, el fuego.
Mundo Enfermo se muestra tan podrido como acostumbra, sigue envenenándolo.
Reventar cadenas de presos y velos de ciegos, no quedaba otra religión.
¿Causas perdidas?
Que sigan lloviendo prejuicios y se cautive a los singulares.
Sueños iracundos que la nebulosa del tiempo trata de disimular y entorpecer.
Ese refrán de que la soledad puede ser un paraíso o un infierno... todo mentira. Ni bohemios ni empiristas. La mejor disidencia es la no-comprehendida.
Talad, talad.

Cierro los bares, se me abre la imaginación

De los versos torturados y del calor de la lluvia.
De los ostracismos y del polvo respirado.
Al orgullo le estallaron los cojones casi sin enterarse. Nada de escándalos.
Cuando ves tanta ilusión en las revoluciones internas sabe bien sentirse vivo, porque todo réquiem acaba siendo una pérdida de tiempo.
Deberían enseñar que el pasado es el único sitio al que no se puede volver.
Pero la falta de coraje es el triunfo de los pusilánimes. Más almas al aire.
Prohibido mendigar más besos y desarrollar autotorturas.
Y que las estrellas les sigan asustando. Los charcos se callarán cada cuento.
Día a día os tengo más calados, caladas.
Puede ser gracioso jugar a las adivinanzas con tanto farolero suelto.
No hay humo que esconda la mentira de cada paradoja.
¿Cuánto más necesito para ser Yo?

Cuesta distinguir la realidad

Yo y mis mundos. Mentiras, certezas, secretos y todo lo que pueda intentar esconderse en una mirada. No necesito conocerlos a todos para distinguir calañas. Mi alcance. Mis gentes, mis errores y el espíritu. De los versos encadenados surgen los cuentos prometidos, pero de las palabras perdidas nacen historias sin sentido, las mejores porque transportan su locura por infinitos caminos. Reviento devenires si es preciso por puro odio al convencionalismo. La ruta difuminada y el destino como enemigo si no quiere entender a mi yo mismo. No siempre es mejor pasarse de tonto que de listo, pero la simpleza reina gracias a todos los sueños que se quedaron desprotegidos. Convierten al disidente en loco a base de engaños y prejuicios, aunque todos saben que la locura sólo es un pretexto más de control social. Hay tantos "locos" distintos en el mundo como historias bonitas en la vida. Cualquier enajenación es más interesante que corduras aburridas, y el que no quiera verlo que asuma su mediocridad. Que el cielo sea tan grande no significa que todos puedan volar. Lo peor es que a la inmensa mayoría le da igual. Por ello suelo pensar que no pienso como piensan los demás. Cada uno con su propia visión. Comprender significa saber ir de una a otra realidad. Porque la auténtica verdad hay que encontrarla en lo que haya más allá. Soy el verbo, lo que hago y lo que no digo. Mis vicios y mis delirios. Mi autodestrucción, entenderla es conocer mi orientación. Poco me importa que haya tanto inepto suelto, demasiadas veces he tenido que bastarme yo solo con mi yo mismo.
Yo y sus circunstancias. La tristeza está en korazones que simulan bombear fuego aunque solo haya líquido. Las quemaduras pueden hacer que llamaradas se confundan con hielo. Otro fallo más, un golpe menos. Muchos intentan presumir de alas y plumaje, pero no es algo que sirva de mucho con alguien que no las necesita para ponerse a la altura del sol. Que si hace falta le humillo para hacer reir a la luna. Porque mi fuego puede ser tan furioso como el suyo, y sin chispas no prenderá ninguna nueva estrella. Un estupefacto cerebro inunda de psicodelia las paredes de la noche, pero cada vez la oscuridad es más profunda. No me asusto porque a mí ni el abandono me puede apagar, pero las decepciones son cada día más difíciles de llevar. Soledad tras soledad la sangre oscurece y las púas se afilan más. El precio a pagar por querer vivir de verdad. Por dejar a la locura que me enganche cuando me necesita. Y todo este saco de palabras no lo entederán y lo llamaréis desvariar, pero me da igual, lo más deprimente de no ser comprendido es no poder compartir tu felicidad. Que os jodan a los condenados a la mediocridad, sin vuestra ignorancia no existiría gente tan especial. KORAZONES EN CARNE VIVA. Poesía enajenada de la religión de la intensidad. Con las almas de verdad no me gusta jugar a las mentiras. Hacer del tiempo una anécdota para sentir la eternidad de un instante perfecto. Mi yo y mi yo mismo para quien nos quiera sufrir y sepa disfrutar.

Un culo en el cristal

Dicen las malas lenguas que nunca se valora realmente algo hasta que se pierde. Eso es mentira. Lo que se valora es el dolor que produce esa pérdida, porque la trascendencia de la experiencia, por muy tácita o subyacente que sea, nunca queda en vano. La consciencia del directo es irrelevante porque, a la hora de la verdad, cuando uno hace balance del pasado entiende por qué nadie sabe explicar como cinco o seis palabras articuladas por una voz inconfundible bastan para derrumbar a la biblia en verso que recite cualquier ignorante. ¿Por qué el jarabe de litrona tiene un sabor tan especial cuando se disfruta con los que sabes que realmente son los tuyos? Hay momentos imposibles de titular pero aún más difíciles de olvidar. Las nomenclaturas del tiempo dan igual. Son oasis de konfianza en un mundo cada vez más desconcertante, la verdadera plenitud de las certezas. Donde se esconde la sinceridad vital. Reconocer el poder de una sensación que ni tiempo ni distancia van a variar. Y eso nunca se podrá explicar, porque el que sepa donde se encuentra el misterio de la auténtica amistad nunca entenderá la magia de esos momentos que se tatuan en la mente sin motivo aparente; situaciones banales de emotividad fuerte que con el paso del tiempo sobrevivirán en mi presente.
Buena suerte.

Famara

Cuando el olvido me acoge en su regazo
no me queda más remedio que soñar;
sonaré que me pierdo entre tus brazos
con las dunas, con el viento, con la mar.

Si un oceáno de alquitrán me obliga
a girar mi cabeza para darte la espalda,
cerraré los ojos a un destino que castiga,
mientras me deleito con tu verde esmeralda.

Ruego al suelo mientras miro al cielo:
más gaviotas y menos contaminación.
Reina el viento norte en un corazón fiero
que ruge cuando siente aquel dolor.


Fue la luz que aquella tarde retuve:
el risco desgarraba las nubes
dejando asomarse a un cielo escarlata
que teñía las olas de añil, y su espuma, de plata.







"Si mi voz muriera en tierra,
llevadla al nivel del mar
y dejadla en la ribera.
Llevadla al nivel del mar
y nombradla capitana
de un blanco bajel de guerra.
Oh mi voz condecorada
con la insignia marinera:
sobre el corazón un ancla
y sobre el ancla una estrella
y sobre la estrella el viento
¡y sobre el viento una vela!"
(Rafael Alberti)

Modas pasajeras

No llegamos a 40 días desde que España ganó el Mundial, falta menos de un mes para el otro, el de basket, pero las terrazas y ventanas vuelven a su raquitismo habitual. ¿Y las banderas? A duras penas se deja ver alguna además de las que se empotran en edificios oficiales o en caserones con resaca "preconstitucional". ¿Y el febril espíritu rojigualdo? Por lo visto el recuerdo de la proeza deportiva sólo sobrevive en informativos con carencia de noticias e inquietud profesional a partes iguales. Patriotismo oportunista, patriotismo barato y vacío, como si se hubiera comprado en latas unitarias en Ikea. Un sentimiento nacional roñoso que depende de los devenires de un balón. Luego se nos llena la boca llamando a unos fachas, a otros guarros... Y en Telecirco hacen un debate sobre si es mejor la extrema derecha o la izquierda. Toma educación cívico-histórica. Este fanatismo lelo, terco y efímero se arrastra de generación en generación, desde las mentes de hace siglos temerosas de la furia divina hasta las de hoy vacías de una alma verdadera o llenas de polvitos blancos y tetas sintéticas. Será todo culpa de Zapatero.
(Desconoce el pasado, y no te esfuerces en el futuro, con que te enteres de algo del presente...)

Volví a escribir (y si mis pasos no avanzan me las apaño)

Será el licor abriéndose paso entre las venas, o la soledad que asoma entre tanta jauría, la evocación del ingenio cannábico, el gusanillo latente entre tantas páginas entintadas, un guiño desde el menos llamativo de los inmediatos pasados, el chispazo neuronal escondido en la magia de las palabras...o un poco de todo.

Un ánimo desanimado se durmió, y en su sueño soñó que veía a Filosofía. Al primer contacto se supo la verdad, retazos de una vida ya vivida. Perdidos el resto de rumbos qué más da dedicarse a lo mismo día tras día. Una perenne danza envenenada y follársela por homilía, pura poesía. "Te voy a abrir de patas cada noche para empapar mi lengua en tu sabiduría". Versos huérfanos y catorce esquizofrenias no salvan una historia carcomida. Y reía Filosofía, indómita femme fatale sobornando el absurdo del sueño de los que perdieron su guía.

Si el hombre es preso de lo que dice, lo que escribe le esclaviza. Por tatuar su alma sobre papeles, pantallas, o cualquier superficie digna de ser perforada por las confesiones de un espíritu. Pero las palabras encierran un poder demasiado grande para asimilarlo en una mera reflexión. Encarcelan porciones de quienes la generan con la misma furia con la que las liberan por encima de rejas o muros. Codifican una realidad incomprensible para poder dar paso a infinitos universos paralelos, y sólo los inquietos perciben la conversión. En su menudencia llevan impresas el verdadero alcance de su valor.

Por ello me encadené a su misterio, dulce condena para las mentes insaciables que se hunden en las confusiones físicas...

"Las cosas que haces son las que te hacen,
así que haz lo que sabes y sabrás lo que vales."

Hacia rutas salvajes

"Hate to think of a wild man
like you in a cage.

Tramping is too easy with
all this money you paid me,
my days were more exciting
when I was penniless.

I've decided I'm going to live
this life for some time to come.

The freedom and simple beauty
is just too good to pass up..."

Remodelación (v.278)

Demasiados secretos prematuros. La próxima vez, los envuelves en tu naturalidad y te los metes por el culo, imbécil, que aquí no aprendemos ni a palos.

Formación del Espíritu Nacional contemporánea

En una época donde la ausencia de moral es cada vez mayor, donde el respeto hacia la religión y la veneración del pasado fenecen frente a las perversiones judeo-masónicas, el señor Inda y sus secuaces "periodistas" se autoasignan la labor de levantar los pendones polvorientos y devolvernos a los españoles el orgullo del sentimiento patriótico a través del nuevo ámbito de educación sociopolítica: el fútbol. Claro que sí MARCA porque, como rezaban Los Nikis, seremos de nuevo un imperio. Y que viva España, una grande, libre, y madridista.

Resquicios de creatividad

El menda vio la foto de los pajarillos en un periódico y la reconstruyó sobre una partitura. Seguro que Agnelli ni en sueños alcanzará el éxito del "waka waka" ese de los cojones, pero desde luego sólo una de las dos canciones puede relacionarse con el pisoteado concepto del arte. Por cierto, la canción de Shakira es un plagio de los lindos. Ya que las disminuidas neuronas de esta gente no dan para generar más basura musical, podrían haberse molestado en copiar algún tema con una letra algo más elaborada, pero total, si el "Aserejé" triunfó, pa qué esforzarse. Cuanto más vacía y pegadiza, más gustará en el rebaño. Viva la Industria Cultural.

Cómo está el patio...

Bah, eso del paro es una exageración...Hoy en día el que no trabaja es porque no quiere. Es cierto que a lo mejor los salarios son bajos, pero coño, es la competencia, ley de mercado. ¿Abuso de poder? Lo dudo, generalmente las exigencias de los superiores suelen resultar beneficiosas para la empresa. El dinero no prostituye a ninguna mente limpia. En fin, así funciona el mundo, no lo inventé yo...Pero aquí lo que hay es mucho cuento, mucho quejica. Ay si monseñor levantara la cabeza...

Susto

Qué sabras tú de la sangre, del silencio, del vacío.
Qué sabréis vosotros del espíritu, del alma, del destino.
Qué sabréis del miedo, si yo lo he encontrado en un silencio,
y sobre un hálito se revitalizó mi esperanza.
Qué sabrá nadie, si en lo yermo germiné torrres, si de páramos engendré oasis.
Qué sabrá dios, si de mi llanto se construyó su indulgencia.
Qué sabrá el viento, si en tu aire fabriqué mi sonrisa,
qué sabrá el mar, si sólo tus lágrimas moralizan mi vida.
Qué sabrá el mundo, si el mío en un momento se imanta al tuyo,
qué nos contará el viento nocturno, helado en la precisión de un instante tan duro.
Busca más allá del sufrimiento; pregúntale al aire
quién encarceló tu beso, preso de la voz de nadie.
Interroga a los espejos, busca en en el fondo la clave,
porque de todas las ramas, quizás sólo una te salve.
Por la hipocresía que te abarca, envilecida con susurros,
tantas verdades lapidadas sin ningún acierto.
Nadie entenderá nada, dos espíritus callados, apagados,
el corazón despedazado por unos ojos cerrados.
Qué sabrás tú, o nadie, del dolor de una desaparición,
si vieras mi inmediato futuro rendido a tu condición.
Me dan igual los hechos, realidades o mentiras,
decidme si por segundos suyos daríais vuestra vida.
Conozco la alegría nacida en una mirada,
millones de punzadas de tan solo una palabra.
Resucitó el espíritu al renacer una voz,
volvió a bombear la sangre, alimentando mi canción.
Ver destrozarse el universo, en un segundo;
caerse el puto cosmos en el hoyo más profundo.
Por tus latidos, tu pensamiento y tu mirada.
buscaré a tu demiurgo pensando en decir "gracias".
Así que no me contéis cuentos, que con sólo un silencio
yo ví morir a las estrellas, a este mundo y al cielo.

Stoned soul

Leer los periódicos es cada día un poco más deprimente. Se trata de una enfermedad que arrastran desde hace ya un tiempo. La televisión ni de lejos ayuda. Publicidad, estrategias laborales, manipulaciones promilitares...Me estoy preparando para dedicarme a analizar una realidad, digamos, esperpéntica. Igual me he equivocado de planeta.

Tienes facebook??

Sííí como mola ser social.(el punto 7 el mejor)

Larga vida al Emperador

El mes pasado falleció de un ataque al corazón Jack Herer, quien fuera, junto con su amigo y mentor el "Capitán Ed", el mayor activista por la legalización de la yerba. Le conocí gracias a un profesor de psicología que nos contó la célebre fábula del emperador desnudo, pero su obra abarca mucho más. El fundador del HEMP defendía la despenalización completa del cannabis y abogaba por su consumo global, no sólo con fines lúdicos o medicinales. Precisamente en "El emperador está desnudo", su libro más famoso, propuso una interesante tesis sobre la utilidad social de la marihuana, y ofreció una recompensa de 10.000 dólares a quien fuera capaz de refutarla. Pocó después una organización holandesa dobló la cifra. Los 20.000 pavos todavía no se han movido de su sitio.
Todo un referente en el activismo despenalizador. Descanse en paz, maestro.

The Doors of perception

Bueno, dado que estos dias me estoy dedicando a ir perdiendo el juicio entre fotocopias, diapositvas y demás elementos infernales, voy a subir otro trabajillo de clase. En honor a lo mucho que amo las épocas de exámenes en la universidad. Es un relato corto que tuve que hacer sobre el peyote. Me faltó tiempo para mejorarlo, pero bueno poco a poco. Ánimo a mis homónimos estudiosos.

Y yo nací, enamorado del Atleti de Madrid

Por los soñadores, por los pasionales, por los sufridores.
Por aquellos que encerramos el korazón en un puño en cada partido.
Por todos los que vivimos el prostituido negocio del fútbol de una manera distinta.
Porque nadie como tú revienta mis esquemas. Nada es capaz de encharcar mis ojos de tal modo. La facilidad con la que fluyen lágrimas de alegría; el dolor de los ríos de desconsuelo.
Qué manera de sangrar sentimientos, de llevar la pasión por bandera, de sentir los colores por debajo de la piel.
Porque nadie como nosotros para convertir un edificio en una caldera hirviente.
Porque un equipo, sin el apoyo de sus seguidores, no es nada.
Porque si el cuerpo se cae, el alma lo levanta.
Porque lo mundano no nos importa, sabemos que somos eternos.
Porque cuando fallan las fuerzas, la fe las revitaliza.
Porque si se pierde, se llora, pero se levanta la cabeza. La frente siempre bien alta y el korazón orgulloso. Si se muere con garra, el cielo está ganado.
Por tu pasado, tu historia, y el presente. Por recordar a los incrédulos y a los ignorantes, y a toda Europa que somos grandes, que HEMOS VUELTO.
Porque hemos hecho del “semper fidelis” nuestra religión. Cuando el barco se hunde, sólo las ratas lo abandonan.
Porque después de perder una final nuestros rugidos ensordecen la alegría de los campeones.
Porque la furia del dios de los mares es colchonera.
Por ese fuego recorriendo venas y arterias, por esa entrega sin condiciones a la pasión de un sentimiento único. Porque vemos la vida de un modo incomprensible para los mediocres.
Porque nos sobran los motivos, la pasión y las ilusiones, aunque nadie más los quiera ver.
Por la felicidad de los triunfos, del retorno, y por la fidelidad en los malos momentos.
Por todos los que hemos hecho de la pasión rojiblanca nuestro estilo de vida.
Vuela Atleti, vuela alto, que nosotros batiremos siempre tus alas.

El puto rayo que no cesa

¿Qué tiene de malo dejar que los instintos se oculten a flor de piel?
¿Es perjudicial sentir, pensar, hablar, vivir con vehemencia?
¿Dónde se encuentra el error de someterse a la irreverencia pasional?
¿Por qué no puede gobernar mi vida la locura de reventar las cadenas del tiempo?
Tal vez haya más cordura en los trastornos de una mente desorientada que en cualquier convencionalismo sustentado por la seguridad mediocre del que no quiere arriesgar. ¿Algún obtuso más quiere jugar a teorizar sobre la coherencia?
Ni velocidad, ni prisa, ni armonía, ni calma, ni mesura, ni control. Los tumbos del esquizoide no necesitan ninguna certeza cronológica.
Se respira miedo, miedo a volar.

Viña 2010: recuerdos hilados

JUEVES
Me despierto en una carretera recta y repleta de desniveles. Un conductor supuestamente sobrio desafía con su autobús al resto de vehículos, independientemente del sentido por el que circulen. Llegamos a la “hermosa” localidad de Villarrobledo y, tras montar la tienda y comprobar que estamos a tomar por culo de la zona de conciertos, fuimos a por las primeras provisiones. El Atleti firmó esa noche el pase a la final de la antigua copa de la UEFA, y había que celebrarlo. Primera reunión con los colegas y primeros escarceos con los vicios. Noche de risas que sólo aguantó el incansable Mauro; los dos ciegos perdidos (él más) dando vueltas hasta poco antes del amanecer. Creo que ésta fue la única noche que pisé la famosa carpa de la gasolinera, un poco decepcionante la verdad.

VIERNES
Nos despertamos bastante pronto (no todos) por el puto calorazo que hacía. Jodo como pega en Albacete. El día transcurrió de un modo bastante psicodélico. La naturaleza estaba increíblemente fungi-exultante. Inauguramos nuestra serie de bolos con el de los Segismundo Toxicómano, bastante potente. Ya se veía una cantidad de público considerable que me hizo presagiar una de las mayores pegas del festival: iba a haber demasiada gente, y la zona trasera tenía una calidad de sonido bastante pobre. Para disfrutar en condiciones del concierto había que meterse por cojones en la olla. Parón para descansar del pelotazo de la tarde, en el que nos perdimos a Los Suaves (sí, se ve que Yosi iba como una cuba para variar), y volvimos dentro para ver a Berri Txarrak. Vaya directo más cojonudo que tienen. El público, en su mayoría vasco, muy entregado, algo que Gorka agradeció. Pasaron algunas horas difusas para acabar frente al escenario de nuevo con Soziedad Alkohólika sobre él. Buenísimos, como acostumbran. Eso es contundencia. Roberto, el batera, se marcó un solo de los que casi empalman. Con las prisas fuimos a ver acabar a Morodo. Bastante suave el pavo, por lo menos en el cierre. Ahí acabó la jornada de conciertos y, tras un breve paso por nosequé carpa de electrónica, a la tienda a por las amiguitas rubias y sus familiares, sanguíneos y políticos. Borrón. Mi noche acabó a eso de las 5, hora arriba hora abajo, en la tertulia de la atalaya con los dos únicos colegas que quedaban despiertos.

SÁBADO
Mis recuerdos empiezan entrando al concierto de Obrint Pas, a las 4 de la tarde, con un sol de la virgen picando en la cabeza. Que mal sienta el alcohol a esas temperaturas oyes. El directo de los valencianos cojonudo. Una buena masa de gente (mucha de Valencia y Cataluña obviamente) pasando calor a la que supieron animar, y muy buen rollo. Hubo una ración de Castellers y de pirotecnia para acercarles un poco a casa. El calor pudo con nosotros en Mamá Ladilla, y no volvimos a entrar hasta el bolo de Gatillazo, ya por la noche. Bueno, les he visto mejores actuaciones. Evaristo estaba un poco apagado. De ahí a Ska-p, sin duda el que más gente convocó. No se podía ni respirar de la locura de peña que había, ni siquiera humo de contrabando. Me tuve que salir del bollo antes de que acabaran de tocar porque me estaba poniendo malo (no sonaron mal, pero disfruté menos que otras veces, ya os digo que atrás se oía de culo). Nos reunimos unos cuantos desperdigados de la vida y directos a Violadores, que no defraudaron. Siempre suenan de puta madre, y Kase-O el amo claro. Ahí terminaron los conciertos para mi. Celtas Cortos dieron un directo de mierda como viene siendo costumbre y EUKZ sonaron bastante fuertes por lo visto. El resto de la noche la pasamos principalmente en un chiringo que ponía un drum'n'bass de la hostia. Lo cierto es que la zona del Viñatek (véase Antiviña) estaba muy guapa montada. Tuvimos encuentros con curiosos personajillos, como con el tal Mauro del jueves y sus amigos invisibles, y buena fiesta hasta la amanesida. Ese día caímos muertos en la tienda.

DOMINGO
El mejor sueño de todo el viaje, en la puta cazuela manchega esa. Entramos pronto bajo la solana a ver acabar a Alamedadosoulna. No hubo demasiada sintonía con la gente y el bolo fue bastante ligero. También es verdad que la hora y el calor no ayudaban. Vimos empezar a los Benito Kamelas, y más de lo mismo. Directo flojo y poco ambiente. Me perdí a Betagarri (mecachis), y volvimos para ver a Lendakaris Muertos. De los mejores conciertos del festival. Tocando un temazo tras otro y Aitor tan jodidamente pirado como siempre. Se tiró al público varias veces, le dio un muerdo a un gordo antes de "Besos gaztetxeros" y nos brindó un concierto de los memorables. El pogo que se montó frente a la valla del escenario fue la hostia. Bueno, en los últimos temas las hostias se volvieron poco graciosas (qué bien se lo pasa grabándonos el cabrón). Después de ese concierto, sé que estuve dentro alguna vez más, pero no recuerdo que concierto vi, si es que vi alguno. Esa noche nos metimos un fiestón de los gordos entre los muros de vatios de sonido del Viñatek. Mucho DnB del rico y hardtek. Nos dieron las 9 o 10 de la mañana, y a recoger toda la tienda y toda la mierda con el pelotazo encima. Dimos un maravilloso paseo por Villarrobledo buscando la estación de buses, que casi perdemos el nuestro, y ala, vuelta a casa de gaupason.

LUNES
Pfffffff

Y esta palabra, este papel, escrito por las mil manos de una sola mano, no queda en mí ni en vosotros ni tampoco sirve para sueños. Cae a la tierra y allí se continúa, pero no como una mera palabra ni papel escrito, sino como una sucesión de sonidos del corazón, llamadlo música si queréis. Y cuando la música se termina, los bailarines nos miramos como si estuviésemos desnudos y ahí decidimos si merece la pena seguir tocando, o si sólo fuimos meros objetos en el infinito equilibrio universal de los planetas...

Y ese tocayo tuyo?

Su nombre no importa mucho, cada día lo falsifica.
Su padre se olvidó de su puesto en un bosque de vello púbico.
Su madre le ha congelado en el pánico de la preadolescencia.
Es ciego como un enamorado de la indiferencia.
Su futuro se construye sobre los pasos de un ataque etílico.
Sólo le teme al miedo, llenar su cuerpo de cicatrices no le asusta.

You want to know more?

NO TE OLVIDO

Hay lágrimas en sueños más reales y firmes que el caudal de cualquier catarata.
Ni ese chivato cabrón al que llamamos tiempo ni ninguna droga van a poder arrancarte de mi cabeza. Nunca.

El Tiempo

Una pupila iracunda reflejada sobre el horizonte.
El fúnebre cortejo de pétalos marchitos tras el verano.
Los surcos que dejan riachuelos de lágrimas sobre la piel.
Una víbora de ceniza engullendo el papel gris perlado.

De cada día un tropiezo; de cada noche un secreto.
Palabras que se difuminan en un cielo perdido.
El aprendizaje si le gana la partida al miedo.
Todas las mentiras y verdades que aún no he escrito.

I love you Phillip Morris: estupendo,vamos de culo y contra el viento

Ya se ha cumplido un año desde que terminó la post-producción de la última película de mi amado Jim Carrey "I love you Phillip Morris", un film coprotagonizado con Ewan McGregor basado en una novela del periodista norteamericano Steve McVicker.

La historia comienza con un hombre que tras un accidente de tráfico descubre que es homosexual (sí, McVicker se reventó la cabeza buscando el hecho "revelador") y trata sobre el romance que vive en la cárcel con el tal Phillip Morris (McGregor).

El caso es que los distribuidores pensaron en un principio lanzar la película directamente en formato DVD por considerarla "demasiado gay" para el público de la gran pantalla, como si después de verla se fuera a vivir una bacanal de rabos enfrentados y besos barbudos en cada sala. Los derechos de exhibición fueron adquiridos por una pequeña distribuidora que, tras todo este tiempo ha comunicado que la distribución se aplaza indefinidamente por "problemas económicos". Ya.

La película se estrenó el pasado mes de febrero en países como Reino Unido, Brasil o Francia con un cierto éxito pero en esta nuestra querida patria, donde lo que nos gusta son las obras maestras como Mentiras y gordas o la bazofia de turno protagonizada por la sarta de comeculos del Gobierno con la pegatina de "no a la guerra" en la frente, preferimos seguir los pasos del país de las libertades y sigue sin programarse una fecha de llegada a nuestras salas. Pues nada, que Bonilla, la Bardem y la nueva generacion de guapitos y tontitas sigan mamando del bote y todos contentos.

Todos los honorables (jajaja) miembros de la Academia se sienten la mar de progres alabando al señor Ledger y al señor Gyllenhaal cuando se meten en su tienda de campaña de Brokeback Mountain a darse por culo entre ovejas pero cuando las escenas son un poco más explícitas el cielo se cae sobre sus cabezas. Para una vez que Jim se decide a no hacer otra película como las que acostumbra últimamente, carentes de guión y agarradas como a un clavo ardiendo a su gracejo personal...Y es que el cine moderno está en crisis, pero con tanto obtuso y retrógrado controlando las grandes masas de dinero, ¿qué esperas?

Viña'10 coming soon

Esta semana le vamos a dar una buena patada en la huevala a la rutina.

No seas como yo chico,
gasta toda tu pasta en perico;
busca cupones a alcanzar tus ilusiones de ser rico.
Sigue adicto al circo que Sardá
te ofrece en Telecinco cada madrugada,
yo, seguiré hablando con mi almohada.
Mata o muere por amor a un club de fútbol o a una nación;
siente devoción por dios, vive en la ficción.
Siente atracción por líderes, políticos, famosos mediáticos,
el típico español: un guiñol por vocación.
Que la ambición sea lo primero que guíe tus pasos,
sé preso del dinero; cuélgate de una soga ante el fracaso.
Haz caso de esa gente intégrate, viste siempre a la moda,
saca tu orgullo a subasta; gasta en celebrar tu boda tus ahorros.
Ya eres mayor, ¡déjate los porros!
Pasa del rap, escucha mierda derivada del pop-rock.
Pásate por el forro las amistadas en tus acciones;
que prensa rosa y telebasura ocupen tus conversaciones.
Fija tus pretensiones en ser popular,
invierte horas en tu físico, no seas tú mismo,
dedícate a emular vidas ajenas.
Átate a una cadena llamada empleo
para ser libre esclavizándote a la hipoteca de un keo.
Vive pidiendo deseos a astros, lámparas y fuentes;
¡engaña a tu novia cuando la ocasión se presente!
Elige un presidente que te maneje y robe a escondidas,
y busca en males ajenos las curas para tus heridas.

(MADNASS)

Cuba: el triunfo de los reVelados

¿De qué sirve poder ver en la televisión pública la película más cara de la historia antes incluso de que se estrene en los cines europeos, si a cambio se llena todo de mentiras y se pisa a quien se atreve a gritarlo?

¿Qué coño importa el Partido?¿Qué coño importa el bloqueo?¿Qué coño importa la democracia, la organización económica o las mentiras de los de arriba? Hablamos de algo mucho más importante acere; no la temas, no la escondas, no la apagues, no la olvides...

VIDAS 0.0 (no es nuestro caso)

Primera práctica universitaria que pongo por aquí. Es (o pretendíamos que fuera) un documental sobre la juventud abstemia, ese sector olvidado por los medios cuando les da por hablar del "problema del alcohol". Realizado íntegramente por Alejandro Panés y yo, en honor al fiestón que él y sus colegas nos brindaron ayer (nosotros de abstemios...poco).

VIDA 0,0 (Jóvenes y alcohol) from Alexander Panés on Vimeo.

Mataos entre vosotros mientras yo me fumo todo

Es que me da absolutamente igual que la muerte del crío sea un montaje o no, ¿qué cojones hace falta para que os déis cuenta de que ninguna puta bala es buena?Ninguna paz se firma con pólvora.

Bueeno,tomaré otro trago...

La incertidumbre de los caminos, el dolor de la sanación, los escarceos del destino con la fortuna, esa clase de oscuridad que acaba siendo cruel, la punzada de las dudas que se vuelven rígidas y todas esas mareas entre las que uno se puede perder, importan poco cuando el analgésico surge de unas cuerdas y una piedra.

De Bukowskis a silencios

Tomamos otra copa.
-¿Qué andas haciendo? -preguntó.
-Nada. No soy capaz de apegarme a nada. Nada me interesa.
-A mí tampoco. Si fueses mujer podrías ser puta.
-No creo que quisiese establecer un contacto tan íntimo con tantos extraños. Debe ser un fastidio.

Si hay un hombre ke tiene el korazón de viento...

No hay mejor baño termal para el espíritu de los miserables que la poesía de los desconsolados...

LA CASA Y EL CORAZÓN

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
abierta siempre a los hombres,
al sol y al aire.

Que entre la noche y el día
y la lluvia azul. La tarde.
El rojo pan de la aurora.
El campo: sus verdes mástiles.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales.
Ni la golondrina el vuelo.
Ni el amor sus labios. Nadie.

La casa y el corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

(Marcos Ana)

Primavera ke no yega

Hoy me ha invadido un sentimiento tácito de desolación cosmológica...
No se como ponerle un nombre más esclarecedor a las nubes que emborronan la realidad que me rodea. Para no desentonar con el soniquete de estos últimos días, tengo unas 40 toneladas de prácticas por hacer, pero hoy me siento kalavera.
Las calles escupen verdades lúgubres, la hipocresía de los informativos hace tiempo que apesta y yo ya no se distinguirme entre "enfermo", "enloquecido" o "drogado".
Voy entrándole al día y al salir, le dejo la alfombra de mierda perdía, que no se le olvide el planeta en que vive...

Reload

Bueno gentucilla de internet, tras el experimento fallido de “Hágase la información”, he decidido comenzar otro blog, esta vez por iniciativa personal. Escribiré,a grandes rasgos, de lo que me salga de la punta del hipotálamo, para sobar un ratillo las mentes de los que se quieran dejar. Un catálogo de mi particular miscelánea: música, el zoológico político, reflexiones, cine, variedades de persianas y todos esos temas de interés general. Probablemente suba también algunas prácticas universitarias relacionadas con esa profesión para la que se supone que estoy estudiando. Eso sí, no esperéis regularidad alguna porque, parafraseando al poeta, “Ningún tipo de orden” es mi quinto alias. Salud.