J't'emmène au vent

 Never been a great writer. Knowing glory comes through effort, I´ve always subordinated my luck to the desires of a whimsical muse that hides out my inmortality secret at a glass' bottom. However, realized early enough I´ve got nothing to offer to this wasps and bedbugs world but my naive curiosity and my outrageous literature. Therefore, if I find a shelter in this merchants hive, I believe trading with words would be the only way to shield it. Thus, selling my verbs and adding adjectives for free, I drew a journey out of written mercenary lies and vehement truths that not always found out how to remain.

One of those guileless truths makes me face again the blank page sadism tonight. Whether for purity or intensity, for selling it in advance or for honesty to my veins, I must carve it in this tiny nook so it will stay away from the relentless oblivion of a world made out of monotonous irrelevancies.

I was, as many of you, lost. Once you find out most important answers have a too high price, the only way to meet peace is running away looking for more affordable questions. Wandering around a banal dialogues and self-decried expectations skyline, I found her.

It´s kind of funny the arbitrariness luck uses to handle our desires because, as in most of the outstanding detections in a lifespan, she came up right across my path when sneaking through the way was the only one thing I was looking for.

It all started off following the regular parameters of a thousand-times-told story.

He meets her. She meets him.

Furtive gazes trigger an untatainable dormant spark, hidden underneath the armour, that flares up due to the proper blend of wild curiosity, inquisitives rubbings and spirits.

I didn´t need nothing but get warm, and she offered me nothing but heat, so I bought it. Two hearts 
meet up under a lonely dock's light and they promise each other they will burn strong enough that none of them will never have to worry about coldness again.

What firstly looked like a symbiotic agreement. germinated while willings emboldened and fears got undressed. The heat found a suitable scent to develop the perfect combustion, the pop of a flame where limits are set up by pulsations and the unfair's censorship tiranny becomes pointless.

My eyes begged with quiet screams for explanations to such and absurd reality and she had enough dreams and kisses to calm down my neurons. Thus you will understand why no rule mattered whether I hold her hips. I could care less about all the world's shame, lies and diseases if I woke up
beside her again.

To build up a home wasn´t such a big deal. The recidivist strokes and a indomitable eagerness were used as main foundations. Besides, we used the majestic rainforest and the solemn North Pacific orange sunsets to balance the lack of money. Forbidden pleasures and egregious promises riveted the last details of a shelter where, away from mediocres disbelieves, we watched the sky fall and swore each other we´ll let the heart take control back over the head.

And there, together, safe from their artificial traps, cuddling, we began to understand this world. We saw how the lack of answers can only be balanced by asking new questions, we learnt the most luxurious privileges are found underneath the clothes and we checked out the best of moving starts off once you step out of the designed path.

I showed her how rules made by anyone else are meaningless, if we said so. She taught me there will never be a reason worth enough to remove the warmest smile. Facing the ocean's horizon, using the stars as lonely witnesses, we decided no one but our indomitable souls would ever set our limits.

After almost one year.fortune's whim has turn into a need. Having her around is now a must. Not for survival or suitability, but for the incorrigible addiction to those delights that have been forsaken over normality's edge. It´s a matter of loyalty, to my heart, eyes and balls. At this point, all I can do is follow her beyond any border to bring her the storm, the waves and the wind that made us understand everything will be fine as long as we stay as happy and free as we were here. I have no idea  where are we going to end up, but that might be the best of it all.

Tú cuerpo sí que es poesía

"Torpe, inteligente, impulsiva... y preciosa".

Esta canción va dedicada

Gracias Mariano. Gracias Soraya. Gracias María Dolores. Gracias Cristóbal. Gracias Luis. Gracias José Ignacio. Gracias Ana. Gracias Fátima. Gracias Manuel. Gracias José Mari. Gracias Alberto. Gracias Esperanza. Gracias Alfredo. Gracias María Teresa. Gracias Leire. Gracias José Luis. Gracias Elena. Gracias Pepe. Gracias Carme. Gracias Celestino. Gracias Magdalena. Gracias Valeriano. Gracias Miguel. Gracias Ángeles. Gracias Pedro. Gracias María Antonia. Gracias Rodrigo. Gracias Javier. Gracias Ángel. Gracias Josep. Gracias Jaume. Gracias...

Ikusi arte

De los días efímeros.

De las noches fugaces.

Del Atlántico, sus olas iracundas, sus crepúsculos sazonados con ron dulce y su azul eterno.

De la colmena, en cuyas esquinas aprendimos a pecar, camuflados entre las prisas de los otros insectos y las pretensiones irreverentes de los semáforos.

De los silencios voluntarios, amnesias tan deliberadas como vanas.

De cada una de las estrellas que me vio crecer y volver a cagarla.

De todos los sueños, mentiras y delirios que no me han dejado contar.

De los vicios que certifican eso de que la autodestrucción es la única forma de encontrar la libertad.

De todos los espectros que pretendieron desdibujarme.

De las palabras con las que vendí alma, cojones y ajenas sonrisas.

De las pasiones fugitivas.

De los besos furtivos.

De los placeres prohibidos que se convirtieron en mis adicciones favoritas.

De las historias con las manos que nos sabían a caramelo.

De los caprichosos ojalás.

Y del sol, de ese sol.

Cerca del final, donde todo empieza

Por cada océano, una luna.
Por cada tormenta, un sol.
Por cada palabra, un verso.
Por cada beso, un color.
Por cada duda, una fuga.
Por cada sueño, un licor.
Por cada hostia, una anestesia.
Por cada sonrisa, un corazón.
Por cada boca, una partitura.
Por cada droga, un sabor.
Por cada psicosis, un cuento.
Por cada silencio, una canción.

Y tú y yo brindando por un adiós

"Yo tampoco sé vivir; estoy improvisando"

Somos el tiempo que nos queda.
La vieja búsqueda, la nueva prueba.

Trastornados

"La primera vez que la vi
todo en mi cabeza se quedó en calma.
Todos los tics, las imágenes recurrentes desaparecieron.
Cuando tienes Trastorno Obsesivo Compulsivo en realidad no tienes momentos calmados.
Incluso en la cama estoy pensando:
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
Pero cuando la vi, la única cosa en la que pude pensar fue en la curvatura de las comisuras de sus labios.
O la pestaña en su mejilla
La pestaña en su mejilla
La pestaña en su mejilla.
Sabía que debía hablar con ella;
la invité a salir seis veces en treinta segundos.
Ella dijo que sí después de la tercera,
pero ninguna de las veces que pregunté me quedé tranquilo así que tenía que seguir haciéndolo.
En nuestra primera cita,
pasé más tiempo organizando mi comida por colores de lo que pasé comiéndola o hablando con ella.
Pero le encantó.
Le encantaba que tuviera que besarla para despedirme 16 veces, o 24 si era miércoles.
Le encantaba que tardara una eternidad en caminar hasta casa porque había muchas grietas en nuestra acera.
Cuando nos mudamos juntos ella dijo que se sentía segura,
como si nadie nos fuera a robar porque había cerrado la puerta 18 veces.
Yo siempre veía su boca cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando hablaba;
Cuando me dijo que me amaba, su boca se curvaba hacia arriba por los bordes.
Por la noche ella se acostaba en la cama y me veía apagar todas las luces, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas.
Ella cerraba los ojos y se imaginaba que los días y las noches iban pasando delante de ella.
Algunas mañanas empezaba a besarla para despedirme y ella sólo se iba porque estaba haciéndola llegar tarde al trabajo.
Cuando me detenía en las grietas de la acera ella simplemente seguía caminando.
Cuando me decía que me amaba su boca era una línea recta.
Me dijo que estaba tomando mucho de su tiempo.
La semana pasada empezó a dormir en casa de su madre.
Me dijo que nunca debió dejarme apegarme tanto a ella; que todo fue un error,
pero, ¿Cómo podría ser un error que no tenga que lavarme las manos después de tocarla?
El amor no es un error y me está matando que ella pueda salirse de esto y yo no.
No puedo
No puedo salir y encontrar a alguien nuevo porque siempre pienso en ella.
Generalmente, cuando me obsesiono con algo, veo gérmenes correteando por mi piel.
Me veo a mí mismo siendo atropellado por una caravana de coches infinita.
Y ella fue la primera cosa hermosa en la que me he quedado atrapado.
Quiero despertar todas las mañanas pensando en la manera en la que maneja el volante.
Cómo mueve los grifos de la ducha como si estuviera abriendo una caja fuerte.
En cómo sopla las velas
cómo sopla las velas
cómo sopla las velas
cómo sopla las velas
cómo sopla...
Ahora sólo pienso en quién más la está besando.
No puedo respirar porque él sólo la besa una vez­
¡No importa si él es perfecto!
Quiero que vuelva tanto que
dejo la puerta abierta,
dejo las luces encendidas".

You had chemicals boy

Vacuos anhelos

Puedo hacer jirones la poesía
Puedo esclavizar a las palabras
Puedo vomitar las piedras más bonitas
Puedo dejar en pelotas el alma

Puedo mentirte con todas mis verdades
Puedes quedarte aquí incrustada
Puedo enseñarte lo que no sé explicarte
Y tú fingiendo que no pasa nada

Vacúnate contra el azar

A 8.420 kilómetros

Para qué molestarte en explicar el sentido de todos los silencios y todas las ausencias. La huida hacia delante nunca fue una buena opción, pero siempre resulta ser la mejor de las peores posibles. No se trata de proteger el refugio, sino de decorar un nuevo antifaz. Y si buscas la verdad, sumérgete en mi oscuridad, que te abrazará como si fuera la primera vez.

Asfixia

"Después de pasar la noche en un patio ajeno, la mamaíta dejaba un bocado de cada planta para que la gente los descubriera.

Todas las drogas cosméticas, dijo, todos los estabilizadores del ánimo y antidepresivos, solamente tratan los síntomas de los grandes problemas.

Todas las adicciones, le contó, no eran más que formas de tratar un mismo problema. Las drogas, el exceso de comida, el alcohol o el sexo, todo era una simple forma de encontrar la paz. De escapar de lo que conocemos. De nuestra educación. Eran nuestro mordisco a la manzana".

Hoja de ruta

Hoy aquí, y mañana allí. No hace falta que le demos demasiadas vueltas.

Mi profesión

El periodismo es uno de los sectores más atrozmente castigados por la crisis. Desde 2007, cerca de 100 medios, entre periódicos de papel, webs, revistas, agencias, emisoras de radio o canales de televisión, han desaparecido. De los que sobreviven, casi ninguno se ha librado de los Expedientes de Regulación de Empleo, dietas de adelgazamiento laboral expresadas en forma de trágicas ruletas. Uno de cada dos licenciados está en paro. Más de 8.000 profesionales han perdido su trabajo. La FAPE (Federación de Asociaciones de Periodistas de España) estima que antes de la recesión había unos 50.000 trabajadores en activo, es decir, en estos cinco años, prácticamente uno de cada cinco periodistas se ha quedado en la puta calle.

Por desgracia, ahí no acaba el drama. La ineptitud endémica de nuestros políticos ha dado aliento a la depresión económica, dejando que se acurruque en el regazo nacional sine die. Falta mucho tiempo para que el país se recupere y el periodismo, sometido por imperativo genético a la bonanza colectiva, va a tardar aún más. El desplome de la publicidad, el encarecimiento del papel o el agotamiento de las fórmulas caducadas son algunos de los factores que alimentan la desgracia. Lo que nos espera en los próximos meses son más EREs que, gracias a la reforma laboral aprobada por nuestro brillante Gobierno, serán todavía más denigrantes. Reducciones de salario, eliminación de primas y pagas extra, meses sin cobrar, incertidumbre y tensión regadas con más despidos y, por supuesto, nuevas defunciones.

Aunque no quiero ser agorero, es muy probable que el próximo en caer sea La Gaceta, el apéndice de celulosa del Grupo Intereconomía. El desánimo se contagia en una redacción que ya ha resistido dos EREs con sus correspondientes reducciones salariales, mientras el fastuoso Mercedes del presidente corporativo -chófer incluido- custodia la entrada de un edificio recién remodelado que tiene los días contados. Muchos ignorantes celebrarán el funeral, creyendo que el punto de vista impuesto por la directiva desaparecerá con el cierre del rotativo, y olvidando que la pérdida de una voz siempre empobrece el debate y, por ende, el conocimiento.

Los ciudadanos vinculamos a cada medio los valores que sus respectivas cúpulas pretenden divulgar. Sin embargo, cuando uno fallece, son los peones, currantes que hacen su trabajo de la mejor forma que saben independientemente de si comulgan o no con el ideario de sus superiores, los que pagan los platos rotos de los de arriba. Así, el destino de los trabajadores queda condicionado por los devenires de las aventuras empresariales de los propietarios en lo privado y por los designios del político chupóptero de turno en lo público. Un esfuerzo profesional supeditado al éxito de los que utilizan los medios que controlan para jugar al mediopoly o como plataforma de desarrollo de los amiguismos más cínicos.

Lo sucedido en el periódico El País consituye uno de los ejemplos más deprimentes de esta práctica tan extendida entre los caciques de la información. Los delirios especulativos del consejero delegado, Juan Luis Cebrián, eso que los propios periodistas del diario denominaron "capitalismo de casino", crearon un agujero en el grupo que ahora se pretende tapar a golpe de despido. Los números deficitarios de la cabecera -5 millones hasta septiembre- justifican el despido de 129 periodistas mientras su máximo dirigente se embolsa 13 millones de euros anuales. Una nómina superior a las de las estrellas más mimadas de Real Madrid o Barcelona con la que se podría pagar el sueldo de nada más y nada menos que 400 redactores o 2.500 becarios. A pesar de ello, la situación 'obliga' a mandar a 130 personas, un tercio de la plantilla del mejor periódico de este país, a la cola del INEM. Viva la lógica.





No todos los casos son tan escandalosos, pero resulta igual de preocupante que los niveles de audiencia den la razón a quien decide sustituir un canal dedicado exclusivamente a la información por 24 horas de Gran Hermano, la telemierda más estúpida que se puede encontrar en el canal más repulsivo del espectro televisivo. Una emisora que, a base de llenar su parrilla de la basura audiovisual más bochornosa, lidera los ránkings de share. Sólo en un país donde Telecirco es la cadena más seguida se puede entender que, mientras cada día cinco periodistas pierden su empleo, Belén Esteban, cuyo máximo mérito consiste en haberse follado a un torero, cobra cerca de un millón de euros anuales. Una persona que piensa que la Edad Media concluyó cuando se inventó la escritura gana en un mes el doble que cualquier redactor jefe, una proporción tan inmoral y a la vez tan justificada como las fichas de las estrellas futbolísticas, cifras que se legitiman por su amortización inmediata.

En este panorama tan esperpéntico, sustentado por nuestro tradicional culto a la necedad, los medios han olvidado su función social. En teoría, son una herramienta imprescindible en toda democracia -por atrofiada que se encuentre-, baluartes necesarios para el correcto funcionamiento de un sistema libre, plural y justo. Herramientas de formación y acción para la ciudadanía y mecanismos de vigilancia a las autoridades. En la práctica, se reducen a factorías donde la información es poco más que un producto industrial elaborado en cadena con la misión de rentabilizar el gasto de los inversores y servir como altavoz de los intereses de sus acreedores.

Antes, ese conformismo enfermizo podía escudarse en la prosperidad monetaria del sector. Cuando yo estaba en secundaria, la mayoría de los periodistas gozaban de salarios decentes, herederos del prestigo y la influencia que atesoró la profesión durante los primeros años de la democracia. Ahora, ni eso. Ser periodista en este país exige llenar el currículum con las fraudulentas medallas de unos títulos académicos concebidos para exprimir el bolsillo de los ilusos estudiantes, que accederán a unas prácticas miserablemente remuneradas -sólo en el mejor de los casos- y que servirán a los oligarcas mediáticos para sustituir a los viejos y caros profesionales por mano de obra barata y maleable. Con mucha suerte, tras varios años de entrega ciega, nuestro sufrido becario verá su esfuerzo recompensado en forma de un contrato mileurista que habrá comprado su sometimiento expreso a los designios de la compañía. La alternativa a este tortuoso camino es la 'becaria escaparate', cuyos requisitos para progresar en la profesión consisten en ser 1)joven y 2)apetecible -que sepa usar el cerebro ayuda, pero no es indispensable-. Una muchachita voluntariosa que alegre la vista de sus compañeros y la entrepierna de sus superiores. Y cuidado con quejarse de los defectos que campan a nuestro alrededor aniquilando cualquier optimismo sobre el futuro, que no está el horno para bollos. La sombra del batallón de los (de momento) 8.000 desafortunados siempre planeará sobre las cabezas de aquellos que pretendan enfrentarse a los criterios dominantes de una profesión que, hoy por hoy, está abocada a la decadencia.


PAYING TO GO TO WAR from Asma Films on Vimeo.

ELLA

Todas esas cosas cosas que nunca digo a pesar de que merezca oírlas cada día.

Nuestro fracaso en tus contrastes

Mientras compañías como Samsung, Apple, Porsche o Rolls Royce consiguen los mejores resultados de ventas de su historia, 870 millones de personas, el 12,5% de la población mundial, pasan hambre. Mientras proliferan las ferias de superlujo en los paraísos de los espabilados de la billetera, una de cada ocho personas en el mundo está malnutrida. Aquí, 12 millones (y subiendo) están en riesgo de exclusión social, o lo que es lo mismo, uno de cada cinco españoles, uno de cada cuatro niños, es pobre.
¿Cuántas manifestaciones vale tu iPhone ya obsoleto?¿Cuántas huelgas su ático en La Moraleja?
No hay anestesia que relativice nuestro absurdo.

La nostalgia de lo inexistente

(R)Evolución

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahur, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahito
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.


Mi única esperanza respecto a nuestro futuro nacional se basa en confiar en que algún día la España de Machado derrotará a esta Expaña de patrioteros del fútbol, jesulines, poceros, gaviotos y tantas otras lacras...

¡Lee burro!

En septiembre de 1931 Federico García Lorca fue el encargado de pronunciar el discurso inaugural de la biblioteca de su pueblo, Fuente Vaqueros. Como sucede con tantos otros sabios, sus palabras se van sumergiendo paulatinamente en el más arcaico de los olvidos pese a que sus ideas rebosen de furiosa modernidad. Otro de los defectos endémicos de nuestra penosa raza:


"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión. Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz."